Sous le sable , j'ai senti passer le vent .
Comme une interminable histoire .
...Le claquement des tablas indiens , les coups puissants du forgeron , le piétinement rectiligne des nomades , les hurlements inquiets du loup condamné par nos peurs , le long silence des femmes et les danses joyeuses des enfants de Gao ...
La Terre est notre mémoire .
Ne rien oublier .
Poser la main partout où elle est asséchée , éventrée , fouillée . Assassinée .
Comment raconterons -nous aux enfants l'histoire des Pôles puisqu'il n'y en aura plus ?
Comment expliquerons -nous aux enfants la beauté et la sagesse des grands arbres puisqu'il n'en restera plus ?
Comment dirons -nous aux petits la douceur des sources et des rivières , le parfums des baies et le chant des abeilles puisqu'ils auront cessé d'être ?
Comment leur dire : " Je savais et je n'ai rien fait ." ?
La réponse est dans nos égoïsmes et demain est déjà là ...